Волшебный лес

Он соткан из самой чащи. Из запаха мха после дождя, из тепла трухлявого пня, из той особенной тишины, которая бывает только глубокой ночью между деревьями. Этот пушистик хранит старые книги и ещё более старые тайны. Рядом с ним всегда сидит мандрагора, пахнущая дождём и старой землей. А в лапке заботливый филин держит склянку с зельем из мха.

На его рогах цветут розы — первые, самые нежные, те что появляются раньше всех остальных, когда лес ещё не решил, просыпаться ли ему окончательно. Каждую весну он выходит из своего тайного места с пузырьками, в которых плещется что-то волшебное, сваренное из первого утреннего тумана, из запаха прелых листьев под снегом, из той особенной тишины, что живёт в лесу между последним морозом и первым цветком.

Он появляется там, где книги ждут слишком долго — в забытых библиотеках, на пыльных чердаках, в домах, где давно никто не читал вслух. Рогатые ветви на его голове росли вместе с каждой прочитанной страницей. Говорят, свеча на его посохе зажглась от первого огня, при котором была написана самая древняя из его книг. А шелест страниц в тихой комнате — это, возможно, просто он, перелистывающий что-то важное совсем рядом.

Он вырос из старого пня на перекрёстке трёх троп — там, где лес думает особенно долго и особенно тихо. Его глаза цвета весенней чащи светятся изнутри, как будто в каждом дремлет маленький лесной огонёк. Ветви на голове помнят имена всех деревьев, которых уже нет, а чёрный кот у его лапок — единственное существо в лесу, которое знает все его секреты и скрывает их так убедительно, что даже туман учится у него этому искусству.

Он родился в ту ночь, когда упала последняя звезда старого неба — и пока все спали, поймал её осколок и вплёл в свой посох, и теперь он светится таинственным светом в темноте. Его чёрная шёрстка хранит запах грозы и старых чернил, ветви на голове помнят все леса, которые когда-либо шумели под ночным небом, а книга в лапках никогда не закрывается. Потому что история, которую он читает, никогда не заканчивается.

Никто не знает, что именно он заваривает в своём маленьком красном чайнике, но запах плывёт по всему лесу в самые тёмные вечера: грибной, пряный, чуть дурманящий, как сон на границе яви. Он живёт там, где мухоморы растут особенно густо и особенно красиво. Среди белых крапинок и красных шляпок, с завитыми рогами и рыжей взлохмаченной шёрсткой, вместе со своим любимым мухомором он ждёт гостей, которые забрели в лес чуть дальше, чем собирались.